DEAN ✖ COLT « Rencontre par-delà la raison »

Des rires, puis des cris. L’euphorie puis la terreur. Toute ses choses hantaient l’esprit de Dean. Peut-être était-ce là le châtiment que lui réservait le tout-puissant : la folie.

Enfin encore une fois, il y’a toujours des journées comme celle-ci où l’envie d’se foutre en l’air se fait de plus en plus présente, où elle est plus puissante que les fois précédentes ; se questionnant sur le comment on peut s'en sortir dans un monde aussi fou, s’interrogeant même sur nos agissements, sur ce qu’on a fait d’mal pour mériter un tel acharnement. Quoique, ça Dean le savait déjà. Bien trop de fois, certaines de ses proies lui avait rabattu les oreilles avec le karma. Pourtant à ses yeux, tout cela n’était qu’un ramassis conneries hypocrites déblatérées par des gens noyés dans la foi. Dean aurait surement dû perdre gout à toute chose depuis belle lurette, mais un obstiné comme lui ne pouvait s'y résoudre. Même si la vie se devait être dure et qu’elle le rongeait à petit feu chaque jour un peu plus, il continuerait d’souffrir la tête baissée et le sourire en coin ; parce que c’était un homme trop borné pour oser abandonner aussi facilement ; mais voilà. C’était un de ces jours-là. Très certainement un jour comme les autres en apparence, avec son lot de monotonie morne et chiante, mais allons savoir pourquoi cela lui semblait différent ; le temps lui paraissait plus terne que d'habitude, plus sombre et c'est ce qui le fait ruminer. Se remémorant le temps pourri d'un Seven lointain, de coups percutant avec ferveur son dos et c'est bien ça qui lui donne envie d'en finir ; la cruauté de souvenirs qui refaisant surface aussi vite qu'une putain d'balle en pleine poitrine. Dean souffre en silence, condamné à pleurer intérieurement, à s'détruire le cerveau à coup d'alcool et de substances diverses et variés pour ne pas se sentir sombrer. Et oui, l'avenir avait généralement le don d'arriver sans prévenir.

Lui qui aspirait à une vie sans le moindre conflit, lui qui décida de devenir assassin pour enfin revenir aux jours paisibles connus jadis lors de son enfance… Il se retrouvait désormais mêlé au sein même d’une lutte contre la justice. Son monde fut pillé, dévasté par la colère et l’avarice d’un homme.  Et malgré les efforts, la résistance pour revenir sur le droit chemin, malgré la hargne et la puissance au combat employé, le bonheur fut outrageusement dérobé à tous.

Lorsqu’il songe à présent à la criminalité, un goût amer lui traverse la gorge, les poings qui se serrent sous l’humiliation. « Le faible obéit, Le Puissant asservit… mais est-ce juste ? » – N’ayant de cesse de se répéter ses mots, encore et encore, tandis que son regard tourmenté guette l’horizon ocre. Enfin soit. La nuit régnait encore sur toute la ville lumière d’Hosenka. Après tout, l'obscurité était tout de même importante et le soleil, n'allait voir le jour que bien plus tard. Cela n'empêchait pas le jeune assassin de Silver Scythe, de s'entraîner, de si bon matin. Depuis quelques temps, et de nombreuses heures maintenant, il poursuivait avec intensité son entraînement matinal.



Comme le plus souvent, il ne dormait que très peu, c'était un bon moyen de s'améliorer encore et encore. Depuis une semaine, il avait trouvé une motivation autre que la vengeance : Celle de rester le meilleur. Cela faisait pratiquement onze années entières qu'il avait pris connaissance de son véritable role en ce monde... Et pourtant, Dean refusait d’en parler comme pour éviter d’accepter une telle réalité. Sans vraiment le montrer plus que ça, sans même s’en rendre compte, il aurait été heureux de rencontré d’autres mages aussi talentueux que lui. Malheureusement, il n'était pas le temps au remords, car il se devait de perfectionner son art et de toujours se hisser au top quoi qu’il advienne. C’était une des rares choses que notre jeune protagoniste eut appris de son paternel. « La vie n’offre pas de cadeau aux faibles et encore moins aux membres de la famille Vanetti. »



▲▼▲
Un léger sourire vint alors orner son visage, alors qu'il poursuivait l'entrainement plein de sueurs. Soudain, un homme surgit quelques mètres devant lui. Arrêtant donc ce qu'il était en train de faire, il se mit à fixer l'homme dans les yeux. Cet individu, il le connaissait, c'était une sorte de messager. Cela permettait au maître de la guilde, de pouvoir remettre plusieurs lettres importantes, aux quatre coins d’Ishgar. Sans rien dire, il posa une photo suivie d’une note sur la table extérieure, avant de disparaître aussi vite qu'il était arrivé. Immédiatement, le regard de Dino se dirigea vers cette lettre, qui l'intriguait au plus haut point. Sans plus attendre, il prit possession de la note et se mit à lire son contenu. Dans le silence le plus total, il reposa la lettre, une fois sa lecture terminée.

« Je suppose que je n'ai pas l'embarras du choix... ... » s'exclama Dean. Une phrase prompte, au ton inflexible, envisagée sans la moindre once de frivolité. Calant donc son visage contre le creux de ses mains, voilà que notre jeune protagoniste s’évertuait à trouver ne serait-ce que la force de reprendre le combat. Force qui était en ce jour, venu frapper à sa porte. Mais cela, il s’efforçait de le redouter car il avait peur, peur que ses spectres ne reviennent le hanter dès lors qu’il se laissera séduire par la douce étreinte de l’inconscience. Cette simple pensée de retrouver ses démons fut néanmoins frémissante d’effroi, lorsqu'enfin son idéologie vengeresse vint reprendre le dessus.  Cependant, au lieu de rester là se plaindre et d’écouler ses regrets pour rien, il préféra accepter. Chaque assassinat pour lui, était différent et cela pouvait lui apprendre différentes choses. Avec une maturité, qui lui faisait honneur, il s'éloigna peu à peu de son gîte.  

La brise matinale s’égarant dans ses cheveux aux nuances bistrés, ses pas foulaient l’asphalte stérile, une seconde fois esclave de remords inutiles. Lentement, ses iris mordorées se perdirent au creux des ténèbres gorgeant le ciel au-dessus de lui, comme s’il espérait y dénicher une consolation solide… Un signe comme certains diraient. Mais rien… rien hormis cette lumière scindant les cieux jusqu’à un point inconnu. Encore vous, et toujours vous... Quand t’est-ce qu'enfin disparaitrez-vous ? – Mais à qui parles-tu, Dean ? Le sais-tu seulement ?... Une lueur safran vint subitement l’extirper de ces réflexions lugubres, c’est en se plissant les yeux que notre apprenti se rendit compte que le temps pressait. Et en ce qui concernait le meurtre, il devait se rendre près des Rochers du Dragons, pour recevoir plus d'instructions et cela le plus rapidement possible. Il s'éloigna donc petit à petit, sautant de toit en toit avec la ferme intention, de rejoindre la destination indiquée.

▲▼▲

Tout au long du chemin, il n’avait cessé de penser à cette mission. Même si elle n'avait à priori pas l'air si belliqueuse, Dean lui s'en méfiait. « Toujours se méfier de l’eau qui dort » comme le disait l’adage. Consciencieux, il restait humble et attendait de voir de quoi il retournait, avant d’apposer le moindre jugement. Bien heureusement, le trajet n'avait pas été long. Pour être honnête, il comptait de lui-même visiter ces fameux rochers et avait donc pris la liberté que de s’installer dans l’auberge la plus près. Une bonne chose, au vu de ce qu'il avait pu voir sur la note, car cela avait l'air d'être urgent. Comme dit plus haut, sur le chemin, un lot de questions trottaient dans le crâne de notre anti-héros, notamment « Qui allait être sa cible pour cette mission ? » ou « Qu’allait-il manger en revenant ? » ou alors « Quel genre de réaction allait-il avoir si son cible n’était autre qu'un bouffon ? » En parlant de cette dernière, arrivant non loin de la destination finale, Dean cru d’ailleurs juste que de s’informer sur celle-ci. Le jeune membre de Silver Scythe, peu après s’être informer de sa mission, hocha la tête, le sourire aux lèvres tandis qu’en réalité, l’heure était plus au désarroi. Pourquoi fallait-il toujours que ce soit lui et pas un autre ? Encore et toujours des missions chiantes. Il se tourna donc en direction des roches. Un léger soupire vint alors animer le visage de Dean, alors qu'il s’allumait une clope. Un soupir long et las alors qu'il observait avec quiétude son environnement, son terrain de chasse ; tirant une autre taffe de la cigarette logée entre la commissure de ses lèvres un peu sèche. L’homme à abattre était là, mais a vrai dire son attention se porta plus vers cet autre jeune homme. Un homme haut en couleur, avec une allure de cow-boy.
Un pressentiment étrange se fit comme même sentir sur son visage, alors qu'il venait de prononcer ces quelques paroles.

1600 mots | //